dedoscomovermes

umha tarde daquele verám

manuel dormia a sesta

deitado sob a frescura

da parra madurecida

nom buscou o abeiro

da ondulaçom dos sarmentos

da sombra dos pámpanos

dos cachos de uva bagacenta

a ponto de nascer o vinho

era umha tarde de agosto

e quem entrava era amigo

a filha adoita na hora de calor

procurar fresco um assento

sob outras uvas em sazom

à sombra doutros pámpanos

por baixo da mesma videira

e aguarda que o pai volva

neste tempo da vendima

feito ossos cinza orgulho

e estrear ao fim o pano de loito

esta terra é toda ela um cemitério

para o que ninguém arranja flores

no dia de defuntos

por trás deste poema anda a história do bisavó de dolores, amiga minha, desaparecido no 36 em pagamento polo terrível delicto de ser músico. o seu corpo ainda nom apareceu.

a foto tirei-na de aqui.

uma espiral táctil em andamento
busca recantos de preferência
nas sombras dos meus peitos

um fio de audácia leva ao bico
e alça a testeira a cornadura
a volúpia toda em labirinto

aprendim com a clarissinha que a criação não sabe de individualidades, que sempre é colectiva: destas fotos há de sair um poema [ou mais].

chegou a mim via microsiervos.